La porte du poste de pilotage s’ouvrit à la volée. L’hôtesse du vol Paris-Bastia sortit, les mains sur la tête, le cou tordu par le canon d’un revolver. - Mesdames et messieurs… commença la jeune femme d’une voix étranglée. Elle s’interrompit effarée : au bout de l’allée, un passager s’était levé et s’avançait, tranquille, désinvolte. Il était grand, large et, sous sa tignasse blonde, luisaient deux prunelles bleu acier. Une vraie gueule d’aventurier songea-t-elle, en regrettant que sa dernière heure fût arrivée.
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French -
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217 -
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